De Personajes

El Salón de la Fama o 

la Arquitectura de la Memoria

Por Gilberto García Mercado

Ignoro quién descubrió primero que la gloria necesitaba un domicilio. Durante milenios bastó una estatua, una inscripción sobre el mármol o el lento trabajo de los cronistas para impedir que los hombres desaparecieran del todo. Los griegos confiaron en los poemas. Los romanos, en las columnas triunfales. La Edad Media entregó la inmortalidad a las catedrales y a los manuscritos iluminados. Nosotros, hijos de un siglo obsesionado por clasificar el universo, levantamos otra clase de templos: los Salones de la Fama.

Quizá no exista una expresión más paradójica. La fama, por naturaleza, es efímera. Cambia de rostro con la misma facilidad con que cambian las estaciones. Lo que hoy despierta multitudes, mañana apenas sobrevive en una nota al pie de la historia. Sin embargo, el ser humano persiste en desafiar esa ley. Construye edificios para convencer al tiempo de que existen nombres que no deben borrarse.

La idea tomó forma definitiva en el año de 1900, cuando Henry Mitchell MacCracken, rector de la Universidad de Nueva York, imaginó el primer Hall of Fame moderno. No fue un empresario ni un gobernante quien tuvo aquella intuición, sino un educador. Acaso comprendió que las naciones también necesitan un espejo donde contemplar a sus mejores hombres y mujeres. Así nació el Hall of Fame for Great Americans, una larga galería abierta al cielo, donde comenzaron a reunirse científicos, escritores, inventores, militares, filósofos y estadistas que, según el juicio de su época, habían modificado el curso de la historia.

Han transcurrido más de ciento veinticinco años desde aquella decisión, y el mundo ha multiplicado aquella metáfora. Existen Salones de la Fama para el béisbol, el fútbol americano, el baloncesto, el tenis, el automovilismo, el boxeo, el rock, el jazz, el cine, la televisión, la aviación, la ciencia, la medicina y aun para oficios cuya existencia muchos ignoran. Cada disciplina parece haber sentido la necesidad de levantar su propio santuario contra el olvido.

Sería un error creer que estos lugares celebran únicamente el éxito. El éxito pertenece al presente. La fama verdadera pertenece a la memoria. Son dos reinos distintos. El primero vive del aplauso; el segundo, del juicio implacable de las generaciones. Miles de deportistas levantan un trofeo. Muy pocos terminan habitando uno de estos recintos. Miles de músicos llenan estadios. Apenas un puñado logra permanecer cuando la última ovación se ha extinguido.

Hay algo profundamente humano en esa selección. Ningún comité es infalible. Ninguna votación puede capturar la totalidad del mérito. Sin embargo, la ceremonia continúa año tras año como si todos aceptáramos una antigua convención: la excelencia merece un lugar visible.

Los recursos que sostienen estos edificios provienen de fuentes diversas. Las entradas de los visitantes, las donaciones privadas, las fundaciones culturales, los patrocinadores, las tiendas de recuerdos y, en algunos casos, los aportes públicos mantienen abiertas sus puertas. Pero sospecho que ese no es su verdadero sustento. El auténtico combustible de un Salón de la Fama es la admiración. Sin ella, el edificio sería apenas un museo silencioso. Con ella, se convierte en una forma de liturgia.

He recorrido algunos de estos lugares únicamente a través de fotografías, planos y testimonios. Todos parecen compartir una arquitectura semejante, aun cuando pertenezcan a países distintos. El visitante encuentra primero una fachada solemne. No intimida; invita. Los materiales cambian. A veces predominan la piedra y el ladrillo, otras el cristal y el acero. Pero todos comunican la misma promesa: aquí el tiempo ha sido domesticado.

Al atravesar el umbral, el ruido del mundo queda atrás. Comienzan corredores amplios donde la luz cae con una serenidad casi religiosa. No parece casual que muchos arquitectos recurran a grandes espacios abiertos. Comprenden que el visitante necesita respirar antes de encontrarse con la historia.

Las salas se suceden como capítulos de una novela interminable. Hay vitrinas donde descansan uniformes gastados por el sudor de las victorias, instrumentos musicales cuyas cuerdas transformaron generaciones enteras, manuscritos donde aún sobreviven las vacilaciones del genio, medallas, trofeos, fotografías amarillentas, primeras ediciones, cartas íntimas y objetos cuya importancia nadie sospecharía fuera de aquel contexto.

Pero el verdadero centro del edificio no son las vitrinas 

Son los rostros. 

Centenares de miradas observan desde placas de bronce, esculturas, retratos o paneles iluminados. El visitante descubre algo inquietante: todos esos hombres y mujeres parecen contemporáneos. El tiempo ha dejado de separarlos. Un científico del siglo XIX comparte la misma pared con un atleta del siglo XXI. Un compositor conversa silenciosamente con un explorador. Una actriz parece escuchar a un inventor. El edificio realiza el milagro que la historia jamás consigue: reunir épocas que nunca coexistieron.

Entonces comprendemos que un Salón de la Fama no organiza personas. Organiza memorias.

Existe, además, una ilusión cuidadosamente construida. Todo parece definitivo. Cada placa sugiere que la inmortalidad ha sido alcanzada. Pero sabemos que también esos edificios son mortales. La piedra envejece. El bronce se oxida. Los archivos necesitan restauración. Incluso la memoria requiere mantenimiento. Nada escapa por completo al desgaste del universo.

Quizá esa fragilidad explique su belleza.

Cada visitante abandona el edificio llevando consigo una pregunta que rara vez formula en voz alta. No se pregunta quién merece entrar. Se pregunta qué significa permanecer. Porque el Salón de la Fama termina convirtiéndose en un espejo. Mientras contemplamos la vida de otros, inevitablemente pensamos en la nuestra.

Todos aspiramos, de algún modo, a dejar una huella. No importa si escribimos libros, levantamos hospitales, componemos una sinfonía, enseñamos a leer a un niño o descubrimos una estrella. La verdadera aspiración no consiste en ser famosos. Consiste en no haber vivido inútilmente.

Tal vez por eso estos recintos siguen multiplicándose en todos los continentes. No responden únicamente a la necesidad de conservar objetos antiguos. Responden a una necesidad mucho más antigua: demostrar que el paso de un ser humano por la tierra puede modificar el destino de otros.

Y acaso ese sea el verdadero Salón de la Fama, uno que ningún arquitecto ha construido y que ningún presupuesto puede sostener. No tiene paredes ni vitrinas. Habita en la memoria de quienes continúan pronunciando un nombre cuando el cuerpo ya pertenece al polvo. Allí, donde el tiempo parece rendirse por un instante ante la gratitud, comienza la única forma de inmortalidad que los hombres han conseguido conquistar.

Un Ejemplo a Imitar

José Magallanes Pérez y

la Perseverancia de una Vida

 

Por Juan Vicente Gutiérrez M

Es un hombre alegre que brinda gran fraternidad entre sus compañeros. Nació en Chambacú, hijo de Félix Magallanes y Alicia Pérez.

En el barrio compartió los juegos propios de la cotidianidad con sus vecinos.

Su familia participó en el éxodo del barrio hacia Chiquinquirá.

Realizó sus estudios de bachillerato en el Colegio Liceo de Bolívar y, al mismo tiempo, ingresó a trabajar en el Cuerpo de Bomberos de la ciudad.

No permaneció alejado de la academia. Se matriculó en una universidad a distancia para cursar la Licenciatura en Educación Física, mientras continuaba laborando en el Cuerpo de Bomberos de la ciudad, pero siempre pensando en fortalecer su formación académica.

Más adelante decidió estudiar una carrera que pudiera servirle para la defensa de los derechos de sus vecinos. Se matriculó entonces en la Universidad del Sinú, donde inició los estudios de Derecho.

Todo lo hizo sin olvidar los momentos de recreación que compartía con los vecinos del barrio Chiquinquirá. Propuso convertir el Juego de las Tapitas en una actividad de sana recreación, especialmente durante los días de fiesta.

José, un hombre con dos títulos universitarios, comparte con gran fraternidad junto a quienes, en su mayoría, son descendientes de los antiguos residentes de Chambacú.

Ahora, cuando aún permanece vivo en nuestra memoria lo que fue aquel tugurio, nos llenamos de alegría al recordar cómo compartíamos momentos de sana convivencia alrededor del Juego de las Tapitas.

Allí podíamos encontrar a Joselito, como fraternalmente se le conoce, rodeado de sus compañeros de Chiquinquirá.

Él es un ejemplo digno de seguir para nuestra juventud.

In memoriam

ADIÓS, COMPAÑERA ZURA CASTELLANOS

Por Juan Vicente Gutiérrez Magallanes

 

Zura Castellanos, tercera de izquierda a derecha

Zura era una maestra que laboraba con el corazón para sus discípulos. Allí, en la grandeza del Liceo de Bolívar, hacía de la cátedra de Español un lugar de encuentro donde los estudiantes se expresaban con sinceridad y sin temor, con la claridad de sus ideas.

Zura, compañera licenciada y egresada de la Universidad del Atlántico, gozaba de la estimación de los viejos maestros de la Facultad de Idiomas.

También se había ganado el cariño y la admiración de sus alumnos.

Murió esta madrugada en Barranquilla. Hoy, 8 de julio, sus compañeros del Liceo de Bolívar, en un acto solemne, rinden homenaje a la gran compañera que sabía expresarse con la sinceridad de una amiga.

Ahora acompañará en la eternidad a esos grandes maestros, como Villadiego y Núñez, quienes se afanaban por impartir una cátedra sustentada en la verdad.

Zura se sentía profundamente comprometida con sus estudiantes, siempre desde el respeto y la más alta consideración.

Cada vez que había una causa justa por defender, allí estaba ella, sin ningún temor.

Hoy, Zura se reencontrará con Villadiego y Núñez en la eternidad. Permanecerá para siempre en un lugar especial de nuestros corazones.

El Hilo del Barrilete

"PACHO MI COMPAÑERO DE BARRIO

 Y LA IMPRONTA DE UNA GENERACIÓN…"

Por Juan V Gutiérrez Magallanes*

 

 

CHAMBACÚ, AÚN PERVIVE EN LA MEMORIA

Ayer lo mataron, era el nieto de mi compañero de juegos, comencé a recordar de cuando teníamos aproximadamente diez años, corríamos con la libertad que brindaban los playones dejados por la comunidad y que el barrio trazaba a su antojo; teníamos la esperanza de lo infinito, porque la vida se nos mostraba como el hilo del barrilete que siempre elevábamos y nunca podíamos recobrar, hacía parte de nuestras ilusiones. 

Nos iniciamos en la Escuela de bancos de la seño Ismenia en la Calle del Lago, una calle recta, quizás la única donde la bola de caucho corría sin encontrar contención.

Pero allí estaba la Escuela, donde las lecciones se daban con mucha tenacidad para alcanzar «el deletreo» y lograr la anhelada «lectura de corrido», todo esto parece que iba en contra de nuestros deseos, no queríamos amarrarnos a los bancos de la Escuela.

Pasado un determinado tiempo, comencé a sentir la necesidad de permanecer en aquella casa de recitadas lecciones, con el dolor por mi compañero optando por permanecer en el olvido de las lecciones deletreadas.

¡No volvió a la escuela de la seño Ismenia!

Él trazó su camino, siguió buscando lo que no exigiera estudios ni «meterle mucha mente», no quería saber nada del «silabeo» ni la «lectura de corrido», miraba como única salida el alistarse en el Ejército Nacional y, así vestir uniforme de soldado con fusil al hombro y transformar aquellas películas que había visto en el «Teatro Variedades» de Torices, donde sus sueños de niño chambaculero se habían quedado truncados.

Allá, en el Ejército Nacional anduvo como hombre libre, con la esperanza de retornar a la vida civil y mostrarse como reservista con libreta militar de primera clase, y trabajar con la facilidad que no le permitía el poco estudio adquirido en la infancia. No había aprendido lecciones mayores, poco sabía, y le era difícil sostenerse en la línea recta que reclama la vida.

Unas veces se torcía por las circunstancias y los golpes de quienes preservan el «orden», caían sobre su humanidad y lo dejaban con la amargura del reservista frustrado con libreta de primera clase.

Pacho, mi compañero de barrio, entre los tantos vericuetos en que anduvo, llegó a formar una familia y vinieron los hijos, caminantes y seguidores de la impronta del padre: cantadores, voceadores de los números de la lotería, eran hombres pregoneros de ilusiones. Para quienes lo único que importaba era la noche, a la espera de la salida del número de la lotería inscrito en la lápida de algún compañero muerto.

CHAMBACÚ: CORRAL DE NEGROS

A Pacho «Salsa» no lo mataron el mismo día, su muerte se fue acumulando como los charcos que se formaban a la bajada de la Loma del Vidrio, los golpes sobre él se hicieron más frecuentes, «los guardadores del bien ajeno» no lo dejaban transitar con la libertad que tuvimos cuando niños en Chambacú. Le pusieron el «inri» de «vida informal» y fueron diezmando su vida.

Cuando ya su cuerpo dejó de luchar, finalmente sucumbió y quedaron sus hijos caminando por la misma acera, unas veces brincando para no enlodarse con las aguas sucias empozadas, otras veces tocados por los golpes de la vida.

Además en los descendientes de «El Salsa», se conjugaron factores hereditarios, tales como la propensión a la depresión y el abandono por la escasez de recursos para una vida digna, salieron a la calle al «rebusque», y la suerte parece que los había marcado con una lotería cuyo número nunca fue el que ellos apostaron. 

Uno de los hijos de mi compañero, Pacho «Salsa», el penúltimo, saltó a la calle a muy temprana edad, y ésta fue su escuela, aprendió sólo a vivir el presente, sin estar preparado para responder a los retos de la vida. Fecundó y fue prolífero en sus descendientes, muy a pesar de los zigzag del camino, llevaba la vida con los trazos de la moral del mal cuento de «papaya puesta papaya tumbada».

Un día en que las cosas se tornaron difíciles para el que sueña con la vida fácil, sin aportar nada, sus pasos fueron marcados por el «guardador del orden» y el «vigilante de las cosas ajenas». Una bala tumbó la vida del hijo de «El Salsa».

Había corrido igual suerte a la del padre.

Pasó el tiempo y las semillas diseminadas por las cópulas del hijo de «El Salsa», engendraron nietos en las calles de uno de los barrios construidos por la «Diáspora de los Chambaculeros».

Aquellos muchachos crecieron, algunos marcados por el gen de la depresión, otros por el síndrome de la búsqueda de novedades que implicaran grandes riesgos, dentro de estos estaba aquel, ese que conocí, como nieto de mi compañero de infancia, al cual siempre le insistí, que las cosas tienen partes buenas y partes malas, que la vida no nos da las cosas de manera gratis, que para poder vivir como hombres de bien debíamos estudiar.

Unas veces seguía el camino trazado por las palabras del maestro y las de su madre, ella siempre recordándole la tragedia del padre y de su abuelo, le hablaba con presentimientos de la tragedia, eran voces que no tenían receptividad en el camino del muchacho.

«El Sonrisa», era el remoquete del nieto de mi compañero. Ahora, era yo su maestro, quien lo invitaba a clases, aunque mostrara apatía y su silla quedara vacía por el vuelo de blanqueo que hacía, porque la Escuela lo llamaba a las normas, que si las escuchaba, le servirían para construir un mañana.

Pero se alejó de la Escuela y algunas veces nos veíamos como viejos amigos, en los recuerdos de la lealtad de mi compañero de infancia. Más los ruidos de una champeta interminable y las aguas de la violencia que fluyen sin la contención de los humanos, quedó suelta, libre y al garete en medio del duro golpe; cuando una mano que jugaba a la muerte, asestó la filosa manca, arma de punta acerosa, que puso punto final a la línea de «El Sonrisa», nieto de mi compañero de juego en el laberinto de Chambacú.

Volví a develar el manto de los recuerdos: «El Sofro», era delgado con buena estampa para hacer guante con cualquiera de los «abrebocas» que abundaban en el barrio, entre ellos Pambelé, pero el «Sofro» nunca quiso exponer su cara de ángel bueno a los toques del guante de boxeo.

Prefirió ir a la plaza de mercado de Getsemaní, al rebusque, un encuentro que tenía dos caras, entre estas, había una que marcaba la dureza de la vida, por la que transitaba con sus movimientos de ágil pasador de golpes. Y un día mi compañero «El Sofro», cruzó una línea de difícil acceso, donde se encontró con una bala que se cruzó en su trayectoria.

«Juanchú», «el Ñato», «el Mamao», «el Ñé», «el Manco», «el Mello», «el Manopeyo», «el Venao Caraballo», todos cruzaron las calles zigzagueantes de Chambacú, eran ágiles para «la libertad» y la «bolita de caucho», raspaban con sus manos, la tierra vidriosa de la famosa Loma, para recoger una bola y hacer un out como buenos beisbolistas.

Alguna vez en su vida quizás pensaron que la ganancia del billete de la lotería estaba en la práctica del boxeo, sin embargo, a muchos la realidad les mostró algo diferente, a excepción de «Manopeyo» y el «Venao Caraballo», quienes manejaban con destreza natural los movimientos de sus piernas y cinturas para permitirles alcanzar con sus nombres las marquesinas de los monumentos del boxeo.

Los de aquella generación cuando nos encontramos, comenzamos a saborear los tiempos de libertad en la infancia, transcurrida en las calles pantanosa de Chambacú, donde la bolita de caucho podía correr sin encontrar contención, como eran los sueños generados por las películas mexicanas, que nos sumían en unos deseos de mayor libertad, para vencer luego las estrecheces económicas, que después de todo «las sublimábamos con la libertad de movimientos en aquellos terrenos y la facilidad de la pesca en el Caño de Juan Angola».

*Juan V Gutiérrez M

 

Destino Aciago

¿Estamos Más Cerca del Fin de lo que Imaginamos?

Por Gilberto García Mercado 

A lo largo de la historia, la humanidad ha enfrentado momentos en los que la supervivencia de millones de personas pareció pender de un hilo. Catástrofes naturales, guerras devastadoras y amenazas globales han sembrado el temor de que el fin de la especie humana estuviera a la vuelta de la esquina. Estos son tres episodios reales que hicieron temblar al mundo y que todavía nos recuerdan lo frágil que puede ser nuestra existencia.

El Día en que el Mar se Convirtió en un Monstruo

La mañana del 26 de diciembre de 2004 comenzó como cualquier otra en las playas del océano Índico. Turistas caminaban por la arena, pescadores preparaban sus embarcaciones y familias disfrutaban de las vacaciones. Sin embargo, a las 7:58 de la mañana, un terremoto submarino de magnitud 9,1 sacudió las profundidades frente a las costas de Sumatra.

En una pequeña aldea de Indonesia, una mujer llamada Siti observó algo extraño: el mar comenzó a retirarse cientos de metros. Los peces quedaron atrapados sobre la arena húmeda. Algunos niños corrieron hacia ellos entre risas. Nadie imaginaba que aquel silencio era el anuncio de una tragedia.

Minutos después apareció en el horizonte una pared de agua de más de treinta metros de altura. El rugido era semejante al de mil tormentas. Casas, vehículos, árboles y personas fueron arrastrados con una fuerza indescriptible. Siti logró aferrarse a una palmera durante horas mientras observaba desaparecer su pueblo.

Cuando el tsunami terminó, más de 230.000 personas habían perdido la vida. Muchos sobrevivientes describieron la sensación de haber presenciado el fin del mundo.

Las Sombras de la Segunda Guerra Mundial

En 1945, Europa era un continente cubierto por ruinas. Las ciudades ardían, los alimentos escaseaban y millones de familias habían sido separadas por el conflicto más mortífero de la historia.

En Berlín, un joven llamado Karl recorría calles convertidas en montañas de escombros. El cielo estaba cubierto por humo. Los edificios se derrumbaban bajo los bombardeos constantes. Cada noche dormía en refugios subterráneos mientras las explosiones hacían temblar el suelo.

La guerra alcanzó un nivel aún más aterrador cuando las bombas atómicas fueron lanzadas sobre Hiroshima y Nagasaki. Testigos narraron cómo una luz cegadora iluminó el horizonte y, segundos después, una onda expansiva destruyó ciudades enteras. Personas que se encontraban a kilómetros del epicentro quedaron marcadas para siempre por la radiación.

Muchos pensaron que la humanidad había cruzado un límite sin retorno. La capacidad de destruir civilizaciones completas en cuestión de segundos sembró un miedo que todavía acompaña a nuestro tiempo.

La Noche en que la Tierra Tembló sin Descanso

El 22 de mayo de 1960, Chile fue golpeado por el terremoto más potente registrado por los instrumentos modernos. Con una magnitud de 9,5, el suelo se agitó durante interminables minutos.

Una maestra llamada Elena intentaba proteger a sus alumnos mientras las paredes de la escuela se abrían como si fueran de papel. Las campanas de las iglesias sonaban solas. Las carreteras se partían en dos. En algunos lugares, la tierra se elevó varios metros.

Pero el desastre no terminó allí. El sismo generó un gigantesco tsunami que cruzó el océano Pacífico y alcanzó lugares tan lejanos como Hawái y Japón. Durante días, miles de personas vivieron con la sensación de que la naturaleza había decidido reclamar el planeta.

El Sueño del Fin de la Especie Humana

Aquella noche, después de leer sobre estas tragedias, me quedé dormido.

Entonces comenzó la pesadilla.

Vi ciudades modernas vacías. Los satélites caían del cielo. Los océanos avanzaban sobre los continentes. Grandes incendios consumían bosques enteros. Las guerras se multiplicaban. La inteligencia artificial escapaba al control humano. Las pandemias regresaban una tras otra.

Las personas corrían desesperadas buscando refugio. Los gobiernos desaparecían. Las comunicaciones se apagaban. Finalmente, observé la Tierra desde el espacio: un planeta silencioso donde ya no quedaban voces humanas.

Creí estar contemplando el último capítulo de nuestra especie.

Entonces desperté.

La luz de la mañana entraba por la ventana. Los automóviles circulaban por las calles. Los pájaros cantaban. El mundo seguía allí.

Comprendí que, aunque la humanidad ha estado cerca del abismo en numerosas ocasiones, también ha demostrado una extraordinaria capacidad para levantarse. Los grandes terremotos, los tsunamis devastadores y las guerras mundiales son recordatorios de nuestra vulnerabilidad, pero también de nuestra resistencia.

Quizás el verdadero desafío no sea predecir el fin del mundo, sino aprender de la historia para evitar que nuestros peores sueños se conviertan algún día en realidad.

Escritores Malditos

 

Hombres que Abrazaron la Gloria y
Terminaron Conversando con la Oscuridad

 Por Gilberto García Mercado

 

 

Hubo un tiempo en que los escritores caminaban por calles húmedas, tabernas ahumadas y pensiones miserables mientras Europa y América Latina se debatían entre guerras, revoluciones morales y un hambre feroz de belleza. Muchos de aquellos hombres de letras escribieron obras inmortales, pero terminaron derrotados por el alcohol, la locura, el amor o la pobreza. Algunos murieron delirando; otros, consumidos por enfermedades silenciosas. Y unos cuantos jamás pudieron escapar de sí mismos.

La historia de los escritores malditos continúa fascinando porque en ellos convivían el genio y el abismo.

Edgar Allan Poe: el niño abandonado 
que convirtió el dolor en literatura

Cuando se habla de escritores con finales trágicos, el nombre de Edgar Allan Poe aparece como una sombra inevitable. Nació en 1809, en una Norteamérica todavía áspera y desigual. Su infancia estuvo marcada por la desgracia: perdió a sus padres siendo apenas un niño y fue criado por una familia adoptiva con la que nunca logró sentirse completamente amado.

Mientras las ciudades crecían entre carruajes, epidemias y salones aristocráticos, Poe aprendió a vivir bajo el peso de la melancolía. Desde joven mostró una inteligencia deslumbrante, aunque también una conducta errática y autodestructiva. El alcohol comenzó a perseguirlo como un demonio íntimo. Bastaban unas pocas copas para sumergirlo en episodios de desesperación y violencia emocional.

Además, la muerte parecía enamorada de él. Su esposa Virginia enfermó de tuberculosis y agonizó lentamente frente a sus ojos. A partir de entonces, los cuentos y poemas de Poe comenzaron a poblarse de entierros prematuros, mujeres espectrales y habitaciones cargadas de locura.

Finalmente, apareció delirando en una calle de Baltimore. Nadie supo explicar del todo qué ocurrió aquella noche de 1849. Murió entre espasmos y confusión, como si hubiera terminado atrapado dentro de uno de sus propios relatos.

Ernest Hemingway: el hombre que quiso vivir cien vidas

Décadas después apareció Ernest Hemingway, un hombre que convirtió la aventura en una religión personal. De niño vivió entre bosques, armas de caza y lagos inmensos. La humanidad atravesaba guerras mundiales, cambios políticos y un vértigo moderno que parecía destruir las viejas costumbres.

Hemingway Quiso Devorarlo Todo.

Fue corresponsal de guerra, pescador, boxeador improvisado y amante compulsivo. París, Cuba, España y África formaron parte de su existencia turbulenta. Sin embargo, detrás de aquella imagen viril y extravagante se escondía un hombre profundamente herido.

El alcohol se convirtió en compañero cotidiano. Bebía para celebrar, para escribir y también para olvidar. Sus matrimonios fracasaban entre discusiones feroces y pasiones agotadoras. Además, las heridas físicas y emocionales comenzaron a deteriorar su mente.

Con el tiempo aparecieron la paranoia, la depresión y el miedo. El escritor que alguna vez desafió toros y guerras terminó encerrado dentro de sí mismo. En 1961, incapaz de soportar el deterioro mental, se quitó la vida con una escopeta.

El hombre que parecía invencible había sido derrotado por una tristeza silenciosa.

Horacio Quiroga: el señor de la selva y la muerte

En América Latina, pocos escritores conocieron tantas tragedias como Horacio Quiroga. Desde joven convivió con la fatalidad. Su padre murió accidentalmente y años más tarde él mismo mató, sin querer, a un amigo mientras manipulaba un arma.

Aquella culpa lo acompañó toda la vida.

Quiroga se refugió en la selva de Misiones, donde construyó una existencia áspera y casi salvaje. Mientras el continente avanzaba entre pobreza rural, modernidad desigual y enfermedades tropicales, el escritor se movía entre serpientes, humedad y aislamiento.

Sus cuentos comenzaron a llenarse de fiebre, locura y hombres perseguidos por la naturaleza. También el amor terminó desgarrándolo. Las relaciones sentimentales fueron tormentosas y una de sus esposas terminó suicidándose.

Años después, al descubrir que padecía cáncer terminal, Quiroga decidió beber cianuro en un hospital de Buenos Aires. Murió como había vivido: enfrentando la muerte cara a cara, sin sentimentalismos y con una tristeza feroz escondida detrás de los ojos.

Los Caballeros de la Melancolía Eterna

Muchos de aquellos escritores fueron admirados por el mundo y, sin embargo, murieron solos. La humanidad de su tiempo avanzaba entre cafés iluminados, guerras, humo de tabaco, pobreza urbana y una desesperada necesidad de belleza. Ellos escribían mientras el mundo cambiaba violentamente a su alrededor.

Quizá por eso sus obras todavía estremecen.

Porque detrás de cada página había hombres reales luchando contra demonios invisibles.

Alcoholismo.

Locura.

Ruina económica.

Amores destructivos.

Enfermedades incurables.

Soledad.

Todo aquello terminó convirtiéndose en tinta.

Y aunque hoy leemos sus libros con admiración, acaso debamos pedirle al Dios de los escritores que nunca nos permita vivir la vida atormentada de esos caballeros de las letras ni sentir aquella melancolía profunda con la que terminaron segando sus propios destinos.

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La Tristeza

Por Antón Chéjov

 

El crepúsculo de la tarde. Una nieve húmeda y espesa cae lentamente, girando alrededor de los faroles recién encendidos, y deposita sobre los techos, sobre los hombros de los transeúntes y sobre los caballos una capa blanda y fina.

El cochero Iona Potápov está completamente blanco, como un fantasma. Permanece inmóvil sobre el pescante, encorvado cuanto puede encorvarse un cuerpo humano. Si sobre él cayera un montón entero de nieve, ni siquiera entonces parecería dispuesto a sacudirse.

Su caballo también está blanco e inmóvil. Por su quietud, por las líneas rectas de su cuerpo y por la delgadez de sus patas, parece uno de esos caballitos de azúcar que se venden en las ferias.

Iona y su caballo llevan mucho tiempo esperando pasajeros.

—¡Cochero! ¡Al barrio Viborg! —grita de pronto una voz militar.

Iona se estremece y, a través de sus pestañas cubiertas de nieve, distingue a un oficial envuelto en un capote.

—¿Duermes, viejo? ¡Al barrio Viborg! —repite el militar.

Iona tira de las riendas. Grandes copos caen de la espalda del caballo y de los hombros del cochero.

El oficial se acomoda en el trineo y el caballo arranca lentamente.

Apenas avanzan unos metros, los peatones comienzan a gritarles:

—¡Por la derecha! —¡No ves por dónde vas! —¡Animal!

Iona vuelve la cabeza hacia el pasajero y mueve los labios. Quiere decir algo, pero de su garganta no sale más que un sonido ronco.

—¿Qué dices? —pregunta el militar.

Iona sonríe débilmente.

—Mi hijo... señor... murió esta semana.

—¿Ah, sí? ¿Y de qué murió?

Iona gira medio cuerpo hacia él.

—Quién sabe... fiebre quizá. Estuvo tres días en el hospital y murió.

El militar guarda silencio y vuelve a envolverse en su capote.

—¡Más rápido! —grita poco después.

El cochero azuza al caballo, pero el ruido de la ciudad ahoga cualquier deseo de seguir hablando.

Llegan al destino.

El oficial baja, paga y desaparece entre la multitud.

Iona permanece unos instantes inmóvil, mirando a la gente pasar. Otra vez está solo.

La tristeza vuelve a apoderarse de él.

Pasa una hora.

Tres jóvenes aparecen tambaleándose sobre la nieve.

—¡Eh, cochero! ¡Al puente de la policía! ¡Los tres por veinte kopeks!

Iona recoge las riendas.

Los muchachos discuten, ríen y se insultan amistosamente mientras suben al trineo.

—¡Vamos, viejo! ¡Muévete!

El caballo echa a andar.

—¡Qué nuca más ridícula tiene este cochero! —dice uno de los jóvenes.

Los otros ríen.

Iona vuelve a sonreír débilmente.

—Mi hijo murió esta semana...

—Todos nos moriremos —responde uno con fastidio.

Y siguen hablando de mujeres y de diversiones.

Iona intenta nuevamente intervenir.

—Era un buen muchacho... ahora estoy solo.

Pero nadie lo escucha.

Los jóvenes llegan a su destino y bajan entre risas.

Iona permanece mirando cómo desaparecen.

Otra vez el silencio.

Otra vez la nieve.

Otra vez la soledad.

El cochero siente crecer dentro de sí una tristeza inmensa. Si su pecho se abriera y toda aquella pena saliera al exterior, parecería capaz de inundar el mundo entero.

Mira a las personas que pasan apresuradas.

Miles de hombres.

Y ni uno solo dispuesto a escucharlo.

Más tarde, Iona se acerca a un portero.

—Hermano, ¿qué hora es?

—Las diez.

Iona duda un instante.

—Mi hijo murió esta semana...

—Bueno, bueno... no estorbes aquí.

El portero se aleja.

Iona suspira.

Decide regresar al establo.

Allí otros cocheros ya duermen profundamente. El aire está cargado de humedad y olor a caballo.

Iona busca a alguien con quien hablar, pero todos roncan.

Entonces se acerca lentamente a su caballo.

El animal mastica heno tranquilamente.

Iona le acaricia el cuello.

—Así es, hermano... murió mi hijo.

El caballo sopla suavemente.

—Ya no está. Me dejó solo. Si tú tuvieras un potrillo y el potrillo muriera... también sufrirías, ¿verdad?

El caballo continúa comiendo.

Iona, poco a poco, comienza a contarlo todo.

Cómo enfermó el muchacho. Cómo lo llevaron al hospital. Cómo murió. Cómo quedó él solo en el mundo.

Y mientras habla, el caballo respira lentamente sobre las manos de su amo, como si comprendiera aquella tristeza infinita.

Voces

 

El ACERTIJO LITERARIO

Por Gilberto García Mercado

Él creyó que todavía podía dominar el deseo con disciplina, belleza y silencio. Pero la ciudad comenzó a deshacerse lentamente bajo un aire enfermo, mientras una figura juvenil —casi irreal— caminaba entre playas doradas y salones vacíos como una aparición imposible de olvidar.

Entonces comprendió que no estaba huyendo de la decadencia… sino persiguiéndola.

¿Recuerdas el nombre de esta novela y su autor? Déjalo en los comentarios.

Genios En Llamas

 

 Escándalos y Supersticiones

Por Glberto García Mercado

 

 

Hay algo profundamente humano en descubrir que los grandes escritores también fueron pequeños terremotos domésticos. Detrás de las frases perfectas, de las bibliotecas solemnes y de los premios relucientes, había hombres con rabias diminutas, supersticiones absurdas y amores tan torcidos como un paraguas olvidado bajo la lluvia. Quizás por eso seguimos hablando de ellos: porque escribieron obras inmortales mientras peleaban con vecinos, perseguían fantasmas o se hundían en miserias muy terrenales. 

El puñetazo de García Márquez

A Gabriel García Márquez le gustaba el vallenato, las flores amarillas y el silencio disciplinado de la madrugada. Pero también cargaba tempestades. La más famosa ocurrió en México, cuando le propinó un puñetazo a Mario Vargas Llosa. El peruano terminó con un ojo morado y una amistad hecha trizas. Nadie sabe exactamente qué pasó. Algunos juran que hubo diferencias políticas; otros susurran que todo nació por un asunto sentimental relacionado con Patricia, la esposa de Vargas Llosa. Lo cierto es que ambos guardaron silencio durante años, como dos viejos pistoleros literarios incapaces de olvidar una bala.

García Márquez, mientras tanto, escribía rodeado de rituales. Se decía que no podía trabajar sin una rosa amarilla cerca. También que evitaba comenzar proyectos ciertos días porque temía la mala suerte. Resulta curioso imaginar al creador de Macondo, ese dios tropical de la imaginación, detenido frente a una flor como un hombre cualquiera consultando el horóscopo del periódico. 

Borges y el miedo al amor

Jorge Luis Borges parecía hecho de humo y biblioteca. Hablaba como si cada palabra hubiera sido elegida siglos antes. Sin embargo, el gran laberintista tenía un drama bastante humano: el amor le aterraba. Se enamoró varias veces y casi siempre salió derrotado. Su madre, Leonor Acevedo, ejercía sobre él una vigilancia feroz, casi novelesca. Algunos amigos insinuaban que Borges nunca aprendió del todo a vivir sin ella.

Hubo mujeres que lo rechazaron con una crueldad silenciosa. Una de ellas, Estela Canto, contó que Borges podía hablar durante horas sobre eternidades y tigres, pero tartamudeaba frente a un beso. El hombre que construyó universos infinitos parecía perderse al entrar en el territorio sencillo y brutal de los sentimientos.

También corría el rumor de que Borges detestaba los espejos porque le producían angustia. Él mismo alimentó la leyenda en entrevistas y cuentos. Tal vez era una pose literaria. O quizás, en el fondo, sospechaba que el reflejo devuelve una verdad insoportable: incluso los genios envejecen. 

Cortázar, gatos y desorden

Julio Cortázar tenía aspecto de profesor distraído que olvidaría el paraguas en un café parisino. Y algo de eso había. Amaba los gatos con una devoción casi religiosa. Podía detener una conversación importante para acariciar uno. También fumaba demasiado, bebía café como quien alimenta un motor secreto y escribía de noche, rodeado de papeles que parecían sobrevivientes de una explosión.

Se decía que podía pasar días enteros encerrado corrigiendo una sola página, obsesionado con el ritmo de una frase. Esa manía desesperaba a sus editores. Cortázar perseguía la música perfecta de las palabras como un saxofonista borracho persigue una nota imposible.

Pero también existieron rumores más sombríos. Algunos lo acusaron de abandonar amistades por razones políticas; otros insinuaban romances discretos, secretos guardados en hoteles europeos y cartas destruidas antes del amanecer. Nada terminó de comprobarse. Como ocurre con ciertos personajes literarios, la realidad alrededor de Cortázar siempre pareció escrita con tinta borrosa.

Y quizás allí está el hilo invisible que une a todos estos gigantes: no fueron santos ni sabios permanentes. Fueron hombres atravesados por la vanidad, el miedo, los celos y la superstición. Algunos rumores eran ciertos; otros crecieron como maleza alrededor de sus nombres. Pero todos dejaron algo parecido a una cicatriz luminosa: la prueba de que la literatura también nace del caos, de las derrotas privadas y de esos escándalos pequeños o enormes que convierten a un escritor en leyenda.

De la IA y Otras Fatalidades

 

ENCUESTA LA CALVARIA LITERATURA

 

¿Desaparecerá el libro impreso?

 

Durante siglos, los libros de papel han sobrevivido a guerras, incendios, censuras y revoluciones tecnológicas. Pero hoy las pantallas dominan el mundo y muchos aseguran que el futuro será completamente digital. 

Algunos creen que el libro físico terminará convertido en una reliquia romántica. Otros afirman que jamás desaparecerá el placer de tocar sus páginas, olerlas y subrayarlas.

¿Usted qué piensa?

Sí. El libro impreso desaparecerá lentamente.

No. El libro de papel sobrevivirá siempre.

Ambos formatos convivirán.

Los jóvenes ya no tienen interés por la lectura profunda.

El problema no es el formato: es que cada vez se lee menos.

Déjenos su comentario y explique por qué. 

Las opiniones más interesantes serán destacadas en Con-Fines Culturales. 

“Quizás estamos viendo el principio del fin… o el renacimiento del libro.”

De Genios e Inventivas

 

Los Hombres que le Robaron 

Oscuridad al Mundo 

Por Gilberto García Mercado

Hubo un tiempo en que la noche era una bestia negra. Las ciudades se apagaban temprano, las cartas tardaban semanas en llegar, una infección sencilla podía convertirse en sentencia de muerte y los caminos eran trochas interminables de barro y cansancio. Entonces aparecieron unos hombres extraños, testarudos, medio locos, con ojeras de lámpara y manos de taller. Hombres que, sin proponérselo del todo, terminaron cambiando el destino de la humanidad.

Thomas Edison — El Hombre Que Domestificó El Relámpago

Thomas Edison nació en 1847, en una pequeña casa de Ohio, cuando Estados Unidos todavía olía a carbón húmedo y a guerra próxima. De niño era inquieto, distraído y preguntón hasta el cansancio. En la escuela duró poco: sus maestros lo consideraban lento. Su madre, una mujer obstinada y luminosa, decidió enseñarle en casa. Ahí empezó todo.

Edison tenía la costumbre peligrosa de desmontarlo todo. Relojes, juguetes, botellas, cables. Era un niño con alma de huracán. Vendía periódicos en trenes para ganar dinero y convertir vagones abandonados en pequeños laboratorios. Más de una vez provocó incendios diminutos por sus experimentos absurdos. Desde joven entendió que el fracaso era apenas una puerta mal cerrada.

La época que le tocó vivir hervía de fábricas, humo y ambición. Estados Unidos crecía como un gigante desordenado. Las ciudades necesitaban luz. Las calles pedían extender el día. Y Edison, terco como mula vieja, se encerró miles de noches buscando un filamento que no muriera tan rápido.

Dormía poco. Comía a deshoras. Era intenso, competitivo y maniático. Podía pasar horas en silencio mirando una bombilla como quien observa un eclipse. Su vida sentimental fue complicada: se casó dos veces, pero el trabajo devoraba casi todo. Para Edison, el amor parecía tener forma de laboratorio.

Cuando por fin la luz eléctrica comenzó a iluminar hogares, el mundo dejó de temerle tanto a la noche. La oscuridad retrocedió como un ejército vencido.

Alexander Graham Bell — El hombre que atrapó la voz humana

Alexander Graham Bell nació en 1847, en Escocia, entre libros, silencios y sonidos extraños. Su familia trabajaba enseñando dicción y lenguaje. Su madre era sorda, y quizá por eso Bell creció obsesionado con los misterios de la voz humana. Mientras otros niños perseguían pelotas, él perseguía ecos.

Era tímido, sensible y profundamente curioso. De muchacho construía máquinas absurdas con su hermano. Una vez inventaron un aparato para limpiar trigo usando cepillos giratorios. Bell parecía vivir con la cabeza metida en un sueño mecánico.

Pero la tragedia lo rodeó temprano. Sus hermanos murieron de tuberculosis y la familia emigró a Canadá buscando aire más limpio y una vida nueva. Luego se trasladó a Boston, donde Bell enseñó a personas sordas. Allí conoció el silencio verdadero: ese silencio inmenso que no puede romper ni una tormenta.

Bell hablaba poco, pero pensaba muchísimo. Era romántico, delicado y algo distraído. Se enamoró de una de sus alumnas sordas, Mabel Hubbard, quien terminaría siendo su esposa y apoyo fundamental. Ella creyó en él incluso cuando muchos consideraban ridícula la idea de transmitir voces por cables.

La sociedad de entonces avanzaba a vapor. Había trenes, telégrafos y fábricas rugiendo como monstruos metálicos. Sin embargo, las distancias seguían siendo crueles. Las noticias viajaban lento. Las despedidas eran eternas.

Bell trabajó hasta el agotamiento. Probó cables, membranas, vibraciones. Y un día, casi por accidente, una frase atravesó el alambre y cambió la historia:

—“Señor Watson, venga aquí, quiero verlo”.

La voz humana había aprendido a viajar sin cuerpo.

Alexander Fleming — El hombre que Encontró Vida en el Moho

Alexander Fleming vino al mundo en 1881, en una granja humilde de Escocia. Su infancia fue verde, lluviosa y silenciosa. Caminaba kilómetros para llegar a la escuela, cruzando campos donde las vacas parecían pensar más que las personas.

No era un estudiante brillante en apariencia. Más bien callado, observador y paciente. Tenía el tipo de inteligencia que florece despacio, como los árboles viejos. Después de servir como médico militar en la Primera Guerra Mundial, vio morir soldados por infecciones miserables. Hombres que sobrevivían a las balas pero no a las bacterias.

Aquella guerra dejó a Europa llena de viudas, humo y hospitales desbordados. Fleming regresó con rabia y tristeza. Sabía que la medicina estaba perdiendo demasiadas batallas invisibles.

Trabajaba en laboratorios modestos, entre frascos desordenados y cultivos olvidados. Tenía fama de poco organizado. Precisamente esa distracción legendaria terminó cambiando el mundo. Un día descubrió que un moho accidental había matado bacterias en una placa abandonada.

Muchos habrían tirado aquello a la basura.

Fleming no.

Era reservado, humilde y más bien incómodo frente a la fama. No buscaba convertirse en héroe. Solo quería entender. Su vida sentimental fue tranquila comparada con otros científicos atormentados. Prefería los silencios largos y el trabajo constante.

La penicilina salvó millones de vidas. Después de ella, una herida dejó de parecer una condena divina.

Henry Ford — El hombre que puso ruedas al sueño humano

Henry Ford nació en 1863, en una granja de Michigan, cuando los caballos todavía gobernaban el mundo. Desde niño odiaba las labores del campo. Mientras su padre soñaba con verlo agricultor, Ford desarmaba relojes para entender sus entrañas diminutas.

Era obstinado, seco en ocasiones y obsesivo con el tiempo. La lentitud lo desesperaba. Quería máquinas rápidas, precisas, infalibles. Trabajó como aprendiz de mecánico y luego como ingeniero en fábricas que olían a aceite y hierro caliente.

La revolución industrial avanzaba con ferocidad. Las ciudades crecían, pero moverse seguía siendo complicado. Los automóviles existían, sí, pero eran juguetes de ricos.

Ford tuvo una idea casi insolente: fabricar carros baratos para la gente común.

Fracasó varias veces. Inversionistas lo abandonaron. Se burlaban de él porque hablaba como campesino y tenía maneras bruscas. Pero Ford poseía una disciplina brutal. Dormía poco y repetía procesos hasta la obsesión.

Su matrimonio con Clara Bryant fue una especie de refugio emocional. Ella soportó sus ausencias, sus manías y sus silencios industriales. Ford podía parecer frío, aunque por dentro ardía como motor recién encendido.

Cuando perfeccionó la cadena de montaje y lanzó el Modelo T, el mundo comenzó a moverse distinto. Las distancias se hicieron más cortas. Los caminos adquirieron velocidad. El hombre dejó de depender del caballo y empezó a perseguir horizontes.

Y así quedaron unidos para siempre estos cuatro hombres extraños.

Edison encendió las calles para que Ford pudiera recorrerlas de noche. Bell permitió que los conductores llamaran a sus familias desde ciudades lejanas. Fleming salvó a los accidentados y a los enfermos de aquellas fábricas iluminadas por Edison. Y Ford llenó de carreteras el mundo donde las voces de Bell viajaban invisibles.

Ninguno fue perfecto. Todos tuvieron defectos, tristezas y obsesiones. Pero juntos hicieron algo extraordinario: lograron que la humanidad caminara más rápido, hablara más lejos, viviera más tiempo y le tuviera menos miedo a la oscuridad.